Perdona

Perdona que no haya sabido ser ligera. Perdona que me pesen tanto los huesos. Perdóname por querer olvidar tu nombre y el sonido inexistente de tus pasos. Perdona que haya decidido zafarme de tu abrazo interminable en la noche, perdona por haber decidido no arriesgarme a seguirte, perdóname por decidir que ya no existimos, perdóname por no permitirme ser feliz de mentira, perdóname por pretender ser feliz de verdad.

Perdóname por no haber impedido que cada embestida me confundiera, perdóname por no saber follar como se nos enseñó en los 90, perdóname por mi dependencia inesperada, perdóname por morder la almohada, perdóname por los días tristes, perdona mi melancolía atada a tu cama.

Perdóname por haber entrado aquel día en aquel bar, perdóname por haber olvidado la última palabra que dijiste, perdóname por haber roto tu silencio, por haber silenciado tu gemido, por haberte dicho que en el fondo te quería, por haber decidido que ser cobardes -a veces- es de valientes.

Perdona por haber hecho de un oasis todo un desierto, por haberme comido toda la manzana, por haber dejado que las lágrimas empaparan tu cama, por haber hecho que la cama se expandiera fuera de las paredes de tu habitación y se convirtiera en un mundo que sólo existía para mí. Perdóname por haber estirado mis sentimientos como si fueran mis propios brazos enredados en tu pelo.

Y te perdono por haberme venido a buscar como un enamorado cuando eras un amante; te perdono por los años perdidos, por la vida que prometiste en cada gesto que malinterpreté; y te perdono por dejarme creer cosas que sabías que no existían, te perdono por haberme sujetado la cabeza y por saber verme llorar con la fortaleza que siempre busqué. Te perdono por existir brevemente.